Diez cuarenta y nueve, rutina nueva.Ojos rojos, cansancio acumulado, antes de pensar en el futuro me sumergo en recuerdos de diferentes tipos, de lo ridiculo alo sublime es el orden que te pone el blanco y negro, socio de viejas frases trilladas, masticadas hasta la nausea, pero si se le masca correctamente se encuentra el hilo de negro de tu vida, empezando con analogias , comparaciones con la miseria, la pulpa de muchas cosas que consideramos terribles, para la liberacion de adicciones innecesarias. Es asi como me llega el aroma del café que es un placebo para estos momentos en que ya no escribo sobre la magia que habia en ti, tus ojos perdieron color y ahora estas muriendo, pienso en mi,solamente en mi, las palabras de caminos alternos, no son saliva gastada, se van transformando en un tren acelerado que arde en fuego rumbo a ninguna parte.
El suicidio tiene forma de botella de alcohol, no respeto argumentos, como lo dije antes, solamente pienso en mi, durante minutos encuentro el camino de flores amarillas veo su tumba, le lloro como si no hubiera mañana,antes me envolvi en un ritual donde, la forma y estetica deben ser las protagonistas para honrar tu esencia, parece que fue ayer, cuando abrazaba tu tumba, rogando tu descanso, haciendo preguntas sin sentido y redundantes.Hasta ahora me declaro como el copiloto mas incompetente del mundo mas si lo aderezas con Rocio Durcal….del rojo al negro en poco tiempo, el café esta amargo, pero no es hora de caer…reparalo y ponlo en el plato… desconocido como morir y nacer al mismo tiempo
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